时间，在血腥的、充满了节奏感的鞭笞声，与压抑的、痛苦的呜咽声中，缓缓流逝。
我不知道，自己到底抽了多少鞭。
五十？还是一百？
我已经，完全沉浸在了这种，用“痛苦”来创造“艺术”，用“恐惧”来雕刻“秩序”的、奇妙的、如同“创世”般的[X]之中。
我手中的九尾鞭，不再是一件单纯的“刑具”。它，是我的画笔，是我的刻刀，是我用来向这个扭曲的世界、宣泄我所有被压抑的、黑暗的“才华”的、唯一的工具。
而那个被捆绑在沙发上的、曾经的“罗马角斗士”，则早已，从一个活生生的“人”，彻底沦为了我画布上，一抹最鲜艳、最刺目的……红色颜料。
他不再挣扎，不再呜咽。他只是像一具被抽走了所有灵魂的、破败的人偶......